隙的天空在她头顶无边无际地展开，没有日出，没有日落，只有永恒的、压抑的灰。 风从北方吹来，卷起细小的沙砾打在脸上，像无数根细针刺进皮肤。 她咬着牙，一步一步地挪。 不能停。 大腿内侧还在痛。 那种从身体最深处传来的钝痛，每走一步就牵动一次。 她熟悉荆棘划破皮肤的刺痛，但这种痛不一样——闷闷的，钝钝的，像一根断掉的骨头在皮下摩擦，像她的身体在执拗地提醒她：昨夜发生的事是真的，那个男人是真的，那间石屋、那条被撕碎的裙子、那些嵌在石缝中的暗色痕迹——都是真的。 身后没有脚步声，没有噬骨犬的狂吠，没有猎珍队的火把。 但那些人不会放弃。 追了她八年，不会因为一个血月之夜就停下。...

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